Хохочет луна, проводами играя,
То прячется в тучи, то смотрит в окно...
Смешное барокко вороньего грая
Сплетается с пьяным полночным фоно...
И грустный Христос декаденствует в суе
Над призраком всех усеченных крестов.
А бледный старик шьет на призрачной сбруе:
"Кресты - повторятся, не будет Христов..."
Молчит под окном беспилотный троллейбус,
"Россия" - всего лишь пространство стропил...
Я смог разгадать этот путанный ребус,
Но в пьяном угаре разгадку забыл...