Ах, проклятое ремесло поэта.
Телефон молчит, впереди диета.
И.Бродский
1.
Я им говорил: “Мне не нужно денег”.
Объяснял, что поэт не есть шизофреник.
Они мне суют то совок, то веник:
Работай, ты ведь голодный.
Я пол мести, господа, не стану!
Уж лучше питаться водой из крана.
Жуйте сами свои бананы.
Я буду писать полотна.
Соседи мои на меня косятся.
Иные злословят и тычут пальцем.
Зовут меня за глаза тунеядцем.
Идите вы на хрен, люди!
Я стёкла не бью, не ругаюсь матом,
Стою за портвейном без всякого блата,
И пусть вы меня не считаете братом,
Другого меня не будет.
Какого чёрта вокруг бараны?
Мне эта мысль, словно соль на раны.
Никто мне с неба не скинет манны,
А было бы очень к месту.
Смотрю на пыль и рисую пальцем.
Вот вся моя биография вкратце.
Противно себя ощущать страдальцем.
Скорей бы уже сиеста…
2.
История знает такие примеры,
Когда индивидуум без чувства меры
В высокие слишком взлетает сферы
И падает замертво наземь.
Но случаи были, и это бесспорно,
Когда человек не снует покорно,
А лезет всё выше и выше упорно
И после становится князем.
Мне ведомо, что не одно и то же
Взлететь и залезть. Хоть и сильно похожи,
Но путать два этих понятья негоже,
Одним заменяя другое.
Я двигаюсь, правда, пока не понятно
(Виною тому – портвейные пятна)
Куда залечу и рухну ль обратно,
Весь мир оглашая воем.
Вокруг все гребут огромные тыщи.
Тот, кто нашел, тот больше не ищет.
А я, между прочим, не просто нищий,
А нищий поэт. Терпенье!
Я знаю, что это вопросик спорный.
Да, есть “мастера”, что на стенах уборной,
Прошу меня извинить покорно,
Малюют свои творенья.
Но кто зерно отделит от плевел?
Все споры на эту тему – пепел.
“Поэт” – я себе этикетку приклеил,
Цветок словно вставил в сорочку.
Моих оппонентов терзают сомненья,
Но я не влезаю в дебаты и пренья.
Расставит все точки над i провиденье.
Я тоже поставлю точку.
13.04.2004