У стихов не спрашивай ответа.
Не ищи у них второе дно.
Не пытай, пожалуйста, поэта,
Как им было это рождено.
Он порою сам про то не знает,
А тебе зачем про это знать?
Не дитя ж, которое, играя,
Норовит игрушку разломать!
Ну скажи, какое тебе дело
Что с горы толкнуло снежный ком?
Что поэта за душу задело,
Отразившись, выросло стихом?
Пусть он сам домысливает смело
Про сегодня, завтра и вчера!
Пусть поет о том, что накипело!
Лишь бы он в стихах своих не врал!
Осень 1997