Я смотрю на кровь, что струится из вен,
И вижу в ней отраженье лица.
Может смерть с косой разрубит мой плен,
Может кто-то скажет: «Нет подлеца».
Эта липкая грязь вытекает из тела,
Заливая ботинки, очищая душу,
Никому никогда до меня нет дела,
А сегодня вот буду дьяволу нужен.
Я его обниму, как старого друга,
Он мне скажет: «Ну что, пойдем домой?»
И не будет слышно сердечного стука –
Моя кровь уже не со мной.
Эй, вы, люди! Посмотрите на лужу,
Там видны отпечатки пальцев,
Я сегодня достал свои вены наружу,
Я иду домой – я не буду скитальцем…