Пришел февраль, а мне опять не спится
В ночи, когда уныло хлопья снега
Спешить не думают: летит станица
В приют последний, изгнанная с неба.
Ковер телец шестиконечных, хрупких
Прикроет след в земле безлюдных улиц
И нет тебя - лишь свет домов пожухлых,
Да старый пес гоняют тьму слепую.
Сегодня только ветер мой безмолвный
Имеет право вторгнуться в покой.
Случайный путник этой ночью тёмной
Здесь гость нежданный, гость чужой.
______________________________________
Это на самом деле одно из самых старых моих произведений (2001 года примерно, и всё, что было написано раньше, вряд ли когда-то будет восстановлено, послужив доказательством тому, что рукописи всё же горят). Стихотворение с загадкой. Я надеюсь, что кто-нибудь когда-нибудь сумеет её разгадать.
______________________________________
Update 22.06.2020:
Произвеление навеяно творчеством Братьев Стругацких. Если я правильно помню, почти каждое слово и образ честно украдены из "Хромой судьбы", что романтичной мне тогда казалось абсолютным варварством, и кто-нибудь непременно обязан был Лету в этом уличить. Ан-нет, этого не случилочь даже за двадцать лет и 10 000+ читателей. Посему я считаю, что пора снимать с себя лавры. В случае с этим произведением я - всего лишь несложившийся рифмоплёт. Фото в качестве доказательства прилагается, остальное искать не буду, так как на поиски книги уже ушел час, скоро дочке просыпаться.