Заложен пальчик в томик Блока,
В пространство скошены глаза,
А в них, за тонкой паволокой –
Ночная теплая гроза,
А в них – июль и вход в альтанку,
Прикрытый пологом плюща,
Качнувшись за спиной беглянки
Глухими полами плаща.
В них – отблеск молний, страх, надежда
И губ кровящийся бутон,
И дрожь под вымокшей одеждой,
И еле слышный тихий стон.
В них – неожиданные руки
И жаркий выдох у плеча…
И бесконечная разлука
При умирающих свечах.
В них скользкий шаг вниз, по тропинке,
Пятно рассвета на мосту,
И бриллиантик с паутинки,
Упавший снова в пустоту…