Уже в аэропорту черным-черно. Может, потому, что прилетели ночью, а может и просто от местных жителей. Они тоже черные. Как ночь. И их много. Очень много. Вся охрана с автоматами. Минометами, базуками, гранатами, и, по-моему, огнеметами - хорошо хоть, не с ядерными бомбами. Наверное, они их в подсобке держат, а то таскать тяжеловато… Продираемся через погранслужбу и таможню - с не очень большим, но трудом, ибо ставить печати в паспорте, одновременно разгоняя наседающую толпу и размахивая ТАКИМ количеством оружия, под силу, наверное, только хорошо подготовленному хвану. Не являясь таковым, несчастный сотрудник роняет поочередно паспорта, печать, автомат, базуку… и далее по кругу. К счастью, ничего не стреляет, и постепенно мы просачиваемся дальше. Осаждает толпа желающих подвезти (т.е. ограбить, убить и бросить где-нибудь, а потом списать на издержки междоусобной войны, продолжающейся уже лет, наверное, двадцать. А может и больше). Из оружия у нас - только два ножа. Небогато, конечно, но если сильно припрет… К счастью, к нам пристают не очень сильно, пока что.
По словам мужа, за последние десять лет здесь стало гораздо лучше. В прошлый приезд его легендарному другу Жоржу и его охране пришлось отстреливаться. Слегка. Без минометов, обошлись АК. Это здесь практически любимое оружие. Работает в любых условиях…
К счастью, пока нас не трогают - помнят местные легенды? И тут толпа расступается - даже слегка разбегается - и появляется Жорж с мальчиками. Он большой и веселый. Очень милый и импозантный… не поверишь с первого взгляда, что был ребенком-партизаном и перебил достаточно народу, чтобы населить приличных размеров деревню. К счастью, он наш друг. Он везет нас в гостиницу, старую и роскошную, построенную еще в колониальные времена. Кто именно из колонистов ее строил, уже не известно, но похоже, что британцы. Особая гордость этого милого заведения - бронированные стекла и собственный генератор. Электроснабжение здесь не отличается регулярностью и свет гаснет с завидной периодичностью.
Ресторан же, похоже, держат французы, судя по роскоши и разнообразию кухни. Местная кухня состоит в основном из рагу. При выяснении твоих вкусов обычно задают вопрос: "буш" или "не буш"? Смысл вопроса несколько отличается от российского. В российском смысле ответ на этот вопрос здесь один, поскольку в стране, в качестве повседневных фоновых заболеваний - три вида желтухи, малярия, холера и пять видов тропических геморрагических лихорадок. То есть вроде эболы, но не так смертельно. Жить будешь, может быть, а ходить… тоже будешь, но под себя. Малярией болеют практически все поголовно, это считается как грипп. В периоды ремиссии спасаются джином с тоником. В тонике содержится хинин. От всего остального - джином, ромом, водкой, виски, и всем остальным, что горит. Без тоника. Кому надо и прочие желающие потребляют хинин в чистом виде и отдельно. Воду не то что пить, трогать нельзя. Местным пальмовым вином можно чистить зубы - очень, кстати, оптимизирует, после профилактических мероприятий предыдущего вечера…
При этом отвечать на поставленный выше вопрос лучше вопреки интуиции. Дело в том, что "не буш" - это все то, что поймали во дворе, а "буш" - за его пределами. "Не буш", как правило, состоит из куриц и, кажется, коров, явно погибших от страрости, и мало напоминающих известные в России "ножки Буша", а вот в "буше" может быть все что угодно, от бродячей собаки до жирафа. При этом на вкус оба блюда примерно одинаковы - мясо довольно гнусного вида, жесткое, как старые сапоги, сваренное в ОГРОМНОМ количестве красного перца. Есть это можно только запивая промышленным количеством… да хоть чего. Лучше джина, джин здесь хороший, от англичан остался, а вот десерт - что-то вроде густого компота, причем тоже с перцем, видимо тоже для профилактики - вкуснее запивать ромом. Ром тоже хороший. Тоже, видно, от англичан остался…
Особенно же меня порадовал суп из улиток… Ярко-синего цвета варево, в котором плавают черные как смоль улитки, формой похожие на летающую тарелку, а размером с обычную. Синий цвет объясняется реакцией вина, в котором все это варят, и маленьких синих морских животных, проходящих под кодовым названием "васильки", из которых этот суп в основном и состоит. По-моему, это что-то вроде современных трилобитов, то есть помеси между морской вшой и морским же тараканом. Но это мелочи, а на вкус - гораздо симпатичнее всех тех рагу, которые описывались выше… Приятного аппетита, короче.
Город ничего, красивый… был до войны. Война гражданская, началась, кажется, в семидесятых годах, между племенами ибу и хауза. Бойня была страшнейшая, кровь рекой, погромы, всех кто под руку попался, ах ты не того племени? В расход, на месте. Племенную принадлежность, кстати, отличить достаточно сложно - все черные, примерно одинакового вида… Красивый народ на самом деле… был до эпидемии полиомиелита. Всех, кто помнит, а почему, собственно, воюем, уже давно перебили, и теперь война продолжается в виде хаотичных стычек, точнее, разборок, беспорядочно перемещающихся по стране… На севере это война мусульман с христианами. На юге - теракты против иностранных нефтяных компаний. То терминал подорвут, то контору обстреляют. В остальных регионах просто засады на дорогах с расстрелом всех сопротивлявшихся. В последнее время Президенту это надоело, тем более что перебили семью каких-то его родственников, и теперь особая полиция стреляет всех без разбора и предупреждения, при малейшем подозрении на бандитизм… Жорж рассказывал, как ему повезло, как бандиты остановили его машину, вытащили и хотели расстрелять, но почему-то в последний момент передумали, испугались, дали очередь по машине и свалили на всех парах… Жорж друг Президента, во всяком случае, по его словам. Нас привезли как именитых гостей на правительственный семинар по развитию малого бизнеса, и муж выступил с более чем толковой речью о том, что делать в их ситуации. Слушали молча и внимательно, старейшины в национальных одеждах, белых мантиях с развевающимися рукавами, вышитых шапочках и затейливо расшитых кожаных туфлях, и бизнесмены, в костюмах, галстуках, безупречной европейской обуви по последнему писку моды...
Это при сорокаградусной жаре и при грязи по колено. По щиколотку в особо чистых местах. К счастью, мы приехали в самом начале сезона дождей. Каждый день одна небольшая, но ОЧЕНЬ впечатляющая гроза, так на час-два. Небо - одна сплошная сетка молний, льет не то что как из ведра - просто стеной, за два шага ничего не видно. Ливневую канализацию строили до войны. По улицам после дождя можно передвигаться только вплавь, что и делает большинство местных. Все равно они ходят пешком, а влажность и без дождя такая, что ощущение идентично плаванию в огромной тарелке с супом. Скорее всего, из улиток. Летающих. Это у них насекомые такие. И шипят так интересно. Конечно, они не все размером с небольшую мышь - некоторые размером с большую. Жорж уверяет, что в большинстве своем они абсолютно безвредны, за исключением мухи це-це, конечно, но вроде бы сейчас на них не сезон. Кроме того, сонную болезнь в наше время лечат. Антибиотиком такой убойной силы, что трубки для капельниц приходится делать из тефлона, а вводить все это дело под общим наркозом. Ну ладно, не будем о грустном, сказали не сезон, значит, не сезон.
После семинара пригласили на ужин. Я бы назвала это небольшой оргией… Несмотря на то, что есть принято руками, мы приползли в гостиницу в относительно чистом виде… Во всяком случае, по нашей одежде нельзя было определить меню, что уже большое достижение, учитывая, чем мы запивали все это великолепие… Никогда больше не буду мешать джин и виски… Джин был такой крепости, что проел дыру в стакане… Интересно, эти англичане в него что ли соляной кислоты добавляли, в качестве консерванта? И в чем, интересно, они его хранят?! Мне так плохо не было со времен попойки с русскими адмиралами на конференции о подводных лодках!
Ну ладно, живы, вернулись, и на том спасибо…