я читал Ваш дневник… простите…
рваный бисер жестокой притчи.
в декорациях – ночь и Питер,
искушённо сцепились в клинче.
и крадучись, в тисках гранитных,
дубль луны уходил к востоку.
боль с Любовью – писались слитно,
и тоскливость а-ля “барокко”,
правит бал – так грешно, топорно,
разгрызая в труху абзацы.
запятые, и те – минорны,
средь воздушных былых палаццо.
я читал Ваш дневник… простите…
согревая коньяк в ладони.
и пленяла мою обитель,
карнавальщина злых ироний.
от пролога, скользя к исходу,
где нет щедрости многоточий.
видел жизнь с тривиальной модой,
на отсутствие Счастья… прочерк,
растянувшийся в три декады,
стал больнее любых глаголов.
в дней бесцветную кавалькаду,
безысходность играла соло…
…Вас, не вырвав из дрёмы нежной,
глажу пальцами прядь – “Любите…”
я не дам Вам остаться прежней –
я читал Ваш дневник… простите…