Добрый день, ужель, Sventana!
Давно пропел мне песнь рассвет.
И вновь письмо, опять - Sventana!
Подбросил мне загадку свет.
Да Вы лирический философ,
Всё в корень зрить хотите Вы.
Иль Вы хирург души - Амосов,
Иль ангел Совести же Вы?
Насчет же совести скажу -
Давно я искренен с собой.
Я с ней под ручку, верь, хожу -
С ней разговаривал, с собой.
Она сказала мне, что мы
Не знаем Истины пути,
А облака, не то что мы,
Плывут, рисуя по пути.
Рисуют в небе те сюжеты,
Что видим утром, в день ли, в ночь.
Как бросив Счастия монеты,
Уносят оное, вдаль, прочь.
А мы их ловим мыслью ль, делом,
Всё спотыкаясь по пути.
Вот и грустим мы, между делом,
На том, на жизненном, пути.
Кто на закате, на восходе,
А кто при полной же луне,
Плывя ли вдаль на пароходе,
Иль просто в доме, в том окне.