* * *
Застыли в локонах серебряные пряди,
дождлива осень, в сердце суховей,
и черной кошкой прячется во взгляде,
прилипший летом, высохший репей.
Молчит душа, осточертела осень.
По мрачным улицам стремителен поток
дождей промозгло-серых... Сорок восемь
годков, оброненных в узорчатый платок.
Кленовый лист (Дай Боже не последний!)
А, в самом деле - осень не зима.
Ночь. Полнолуние. И диск лимонно-бледный...
и поясок огней в тени холма...
Поток дождей за занавеской плотной...
Дрожит в саду озябшая листва.
А может к журавлям по пахоте холодной?
Не в сорок восемь!Осень! Осень!
Спокойно сердце! Осень не права!