Развоплощаюсь. Становлюсь обычной.
Ребром Адама. Красною строкой.
Листом багряным, птичьей перекличкой –
Меня не помнит мир уже такой.
Завязла напрочь в пост постельном прошлом
На шее – крестик мертвою петлей.
И будто россыпь бесконечных крошек
Уснуть мешает теплый запах твой.
А в жесткой пачке январенок-прима
И на асфальте проседью стихий
Лежат мои неписаные письма,
Дрожат твои железные стихи.
Линяю шкурой. Остаюсь в исподнем.
Гашу окурки строк о вены чувств.
Мы были в плюсе, но каким неполным
Был тот красивый, безнадежный плюс...