Ты не пришла в назначенные сроки,
а я досаду втискиваю в строки
и думаю о разной ерунде:
мол, глупо музу ждать у сквера, где
унылый Пушкин сросся с пьедесталом
и дальний угол площади устало
разглядывает, как биолог муху,
без интереса, не скрывая скуку.
У статуи ни планов, ни забот,
ни бед, ни огорчений. Словом, от
меня она как космос далека,
стоит себе, глядит через века,
но вряд ли видит больше моего.
Ты не пришла, и ладно, ничего,
перебешусь, переверну страницу...
Вот только истукан зеленолицый
никак меня в покое не оставит,
и небо давит, давит, давит, давит.