А, в сущности, один песок –
Времён, – пересыпает узость.
И в бурю падает лесок,
Дозревший до седой обузы.
И влага на небо взойдёт,
Оставив соль пластами слиться,
И пальцы ткнутся в переплёт,
Когда пролистаны страницы.
Как заколдованный, мотив
Ухода, смерти и потери
То превозносится, как миф,
То снова топчется у двери.
Ну что ж, когда-нибудь и я
Ему открою по звоночку,
И вздрогнет тело бытия,
Приняв пронзительную точку.