Свет в окошке качался,
В полумраке один,
У подъезда шептался
С темнотой арлекин...
Блок.
Закрывая глаза, усмехаясь, иду по Ардынке,
За спиною 12 теней и голодная ночь.
Я иду от стенающих плачей шотландской волынки,
Я бегу от тебя, от духов твоих ласковых прочь.
От пластинок Шопена, от сожженой библиотеки,
От портретов на стенах, от вечно смеющихся губ...
Я не знаю, какой я по счету в твоей картотеке,
Знаю только что ветер сегодня безумно настырен и груб.
Я бегу от Верлена, от невской пугающей стати,
От груди твоей бархатной я, усмехаясь бегу.
Я бы мог умереть в той согретой телами кровати,
Но делиться тобой не умея, простить не смогу.
Эта невская ночь, этот плачь индевеющих окон,
Этот шепот твой, так ненавистно-любимый, единственный, мой...
Даже локон ее...
некрасивый...
не вьющийся локон...
Все кричат за спиной - убегай,
И живи ей одной!