Это призрак меня. Ты не бойся - ему не до мести.
Он спокоен, как снег. И он не читает мысли.
Это призрак меня. Он, как джинн, состоит при конверте,
Трех измятых листках /я когда-то писала письма…/
Он бесплотен и тих. И все больше теряет сходство
С моим фото, выжившим как-то совсем случайно,
За компанию с банкой туши (засохла просто)…
/он уже совершенно не… ни лицом, ни плечами…
цвет волос кардинально другой, а нелепая майка
выдана чучелу, на подмосковном поле/
… и винил с «Черным кофе», железка (верняк - от байка)
/я все также ни духом, ни сном в этом металлоломе/
Я все так же курю и, как прежде, не верю в пиво –
Эти вещи уже в крови и в самой природе.
Если будут деньги, как Бендер, мечтаю - в Рио,
Что бы в белых штанах по пляжу /ну, что-то вроде/.
Если ляжет карта или случится «решка»,
То давай напьемся на пАру (конечно, чаю)
Я уже привыкла – чтоб уходя не мешкать.
Я все помню. /помню и даже, порой, скучаю…/