...... Хэппи бёздэй, Иов!
Приближенье зимы.
а мы
бродим по пляжу,
пещеры все заняты,
входы закрыты,
законопачены.
на мне ни одежд,
ни следов макияжа.
поиском смыто.
чисто, как в прачечной.
В занесённых песком
тоска.
на теле от шрамов
деваться некуда.
ты ищешь входы
слепым методом.
куда не ткнёшься -
ключи от храма.
твой хали Кришна
не моет раму,
через которую мы
смотрим на мир.
Выраженьем лица
не царь.
лесной породы,
жестокой масти.
ты примешь роды
недолгой страсти.
рубцы заноют
к плохой погоде.
затянутся к лету
без швов.
хэппи бёздэй, Иов!
А земля из под ног
в исток.
откуда вышли?
из глины будто.
зачем нам Кришна
с лицом Иуды..
теряя смыслы
и очертанья,
мне снился Каин -
к зиме.
он совсем онемел.
А земля из под ног
в висок..
.... Задом к лету
Меняюсь отвратительно и резко.
Привычки заявляют громким лаем.
Привычки заменяю на спирали
И шью из них тяжёлые корсеты.
Чтоб позвоночник не лепился к креслу.
Чтоб тело в духе, дух - легко и краем
Шёл к цели, не летел, мы не на ралли,
Мы в пешеходной зоне, задом к лету.
Меняюсь. И почти определённо
Предательство почую за полгода,
Любимого узнаю по походке
(Мой Командор всегда почти некстати).
Меняюсь. И под стать осенним клёнам
Краснею только в случае с погодой.
И облетая эфемерным, кротким, -
Не голая. Но в том же белом платье.
........Мушиные страсти
Ближе к ночи поставишь Моцарта,
И заполнит собою реквием.
Многозвучные наши эмоции
Станут солью. К утру реликвией.
Напрочь с темпа сбиваясь, путано
Про себя: «Это только кажется»,
В глухоту, в слепоту закутывать
Дар предчувствия чёрной скважины.
От которой - нет больше холода -
Не уйти в разум, ставший девственным.
Одиночество - золото. Олово -
Если два соучастника в действии.
Ещё не было взрыва на выкате,
Но мишень страх под корень выстригла.
Можно просьбу без всякой выгоды?
Попади в меня с первого выстрела.
.....
Утром - кофе и что-нибудь.. нЕчего.
Слушать Моцарта. Так, вполуха.
В чашке с чаем, оставшейся с вечера,
Утопилась от горя муха.
..... А на войне, как на войне
А на войне, как на войне, где ты живой,
Где ты не снишься по ночам совсем чужим.
К утру не помнить, был ли сон, но голос свой
Не узнавать от хрипоты набухших жил.
И просыпаться долго. Надевать жилет
Бронезащитных масок, сильной быть легко.
Они поверят, может скинут пару лет,
Чтоб сил хватило не искать плеча ни в ком.
…
А на войне, как на войне,
Здесь не кукушка мерит срок.
Герои снова не в цене,
Держи удар под правый бок.
А Бог конечно же берёг,
Располагал и ведал так:
Успеешь – встанешь поперёк,
А не успеешь – знать, дурак.
Своё на каждого – печать,
Как штамп – безлик, неумолим,
Как номер, выжженный в печах
Под окрик «руку оголи».
И крик срывается с петель:
«Ах, офицеры!»... Пацаны.
Им не изжить в себе детей,
Недоигравших до войны.
Недоигравших до любви,
Быть лучшим.. Орден иль клише?
Французкий флирт, бокал шабли
И… водки на помин души.
За ту войну с самим собой.
Своя. У каждого своя.
Застёгнут наглухо ковбой,
Наследник тех ещё вояк.
А на войне, как на войне,
Я не успела стать вдовой.
Вся в папу дочка шепчет мне:
«Бери пальто, пойдём домой».
.......Птичье
Спит на небесах Медведица,
На иконах Богородица,
На часах кукушка вертится,
У неё часов не водится.
Лучше б каркала, медовая,
Сикось-накось, вкривь да около.
Пару лет, пожалуй, вдоволь мне
Этим, как его там, - соколом.
Позже можно голубицею
И помельче птицей разною,
Апокриф случился с лицами,
Кривотолк наехал разумом.
Всё эмоции коллекции,
Проще - лучше, в фильмах кассовых.
Потому и жизнь не лепится,
Что на птичье тянет массово.
Журавлиное, на кой оно?
По руке и птица синяя.
И стоит ведро помойное
И никем не выносимое.
У вороны тело белое,
А душа.. такая смирная.
Между ними, скажем смело мы,
Есть цена: головка сырная.
Предлагали всё кусочками,
Но корону мне! Коня бы мне!
И лежат ножи не точены
И никем не оброняемы.
Спит Медведица, и лапами
Прячет медвежат упитанных.
Соколица спит. И латами
Прикрывает тело битое.
....... Цирк уехал (страсти по Гамлету)
Уехали артисты, вышли в свет.
На год вперёд апплодисментами накачен,
От клоуна до дрессированных собачек
Тебе придётся быть.
Мой славный Гамлет, Вам какой омлет
Подать на завтрак? С луком или пресный?
Вы не ищите тела в этом кресле.
Дайте ему остыть.
Я зритель твой, я наблюдатель твой.
Нет режиссёра, автора, есть стены,
Вчерашняя подслушанная сцена
Останется в их словарях.
И снится сон: к костру ведёт конвой
Меня за лицедейство перед Богом.
Монетку бросьте в мой не тихий омут,
Не ваши якоря.
Своих героев вечные рабы.
Давай забудем роль, себя сыграем.
И я поставлю этот томик с краю
Раздутой полки, где ему и быть.
...... Амок
Отбери мои струнные инструменты,
Я сыграю на ступеньках твоего порога.
По ночному небу смычком, где в ленты
Заплетают хвостатые звёзды косы.
Изобилие овна. Искривление рода
На тебе (поместившимся между створок
Двух предсердий), натянутым тонким тросом
Так, что мозг погружается в чёрный морок.
Я настроюсь на ту высоту, на которой
Даже рыбы владеют фрагментом речи.
Вертолётом с выключенным мотором
Задержусь в рамках неба и выйду из рамок
Всех приличий. И будто уже намечен
Контур тела кометой, летящей к видам
Заоконным, земным. Его гонит амок.
И наступит регрессия.
Струнный выдох.
..... немного форте
И небо увидишь в алмазах первого сорта.
И лето приправлено острым, горчит и вяжет.
Играет на скрипке изящный автор пейзажей -
Маэстро Вечер. Пиано. Не надо форте.
Как пьяный, запутался в нотах восточный ветер,
Каким его боком сюда занесло, не знаю.
Полощет в небе своё эльфийское знамя
И бредит в голос, и в самое сердце метит.
Не ночь на Ивана Купала, но таинство близко.
Упруго натянуто в воздухе «тише, тише..»,
И кажется, я смогу наконец услышать
Пенье песка под ногами босой одалиски.
Вступает главной партией самый крайний
Из всех океанов, на волю отпущен ныне,
И в складках его прибрежных дыхание стынет
Индейских племён. Лицо, покрытое тайной.
Устали артисты, маэстро заснул над скрипкой.
Немного форте ему бы не помешало.
На листиках партитуры, прихваченных скрепкой,
Несыгранный такт рассвета, алмазно-алый.
...... Осень Матисса (песенка для Анечки)
Говори, не говори - всё пустое,
Ты живёшь, как у себя на постое.
Будто временно жильё, будни в сите,
И развешано бельё. Не судите.
Не заточены ножи - быть небитой,
Потому не те пажи ходят свитой.
Станешь ведьмой, разведёшь все напасти,
Но предсказывать беду легче счастья.
И откроется мотив дверцей в Питер,
Там неузнанный Матисс вяжет нити
По пастельным берегам, под мостами,
Ничего твоим богам не оставив.
А Москве такая выпала осень,
Что не просится ни в рифме, ни в прозе
На бумагу, на язык междуречья.
Рыжим крестиком на карте отмечу.
Говори, не говори.. А вдогонку
Ускоряющийся ритм бьётся гонгом,
Фиолетовою змейкой височной,
В пальцах воздух не становится прочным.
Ты летишь над Сен-Луи, Нотр-Дамом,
Вечно девочка, не ставшая дамой,
Эту осень расплескав под ногами.
Соберу по капле, может быть там мне
Вдруг откроется мотив..