Низкое небо, как мокрая рана,
гноем снежинок обрызгало землю…
Ветер промозглый – резвящийся гремлин
рвёт на кусочки дерюгу бурана!
Хлюпаньем липко раскисшего микста
каждый твой шаг отмечает дорога…
В тучи разрыве, на мочке у Бога,
брякнет Луна, словно тусклая клипса…
.........Прорываясь к земле, к материнской груди,
.........облака заигрались в тускнеющем небе!..
.........Разгулявшийся ветер – смешной озорник
.........перепачкал им руки в сверкающем снеге!
.........В подорожную грязь бросив пару мазков,
.........пригляделся «художник»: и вправду, так - лучше!..
.........Прорастают сугробами нивы лесов…
.........Лунный диск из-за туч бросил призрачный лучик…
Голый скелет опустевшего парка
тихо визжит под ударами вьюги…
Ветви, что были когда-то упруги,
буря ломает как мёртвые палки.
В потном, устало звенящем трамвае,
тусклые люди торопятся к дому.
Надо ли так уж стремиться к другому? -
день догоревшей свечой угасает…
.........Мелодично гудит засыпающий парк,
.........дополняя мотив соло веточной арфы!..
.........Провода на столбах, словно струны гитар,
.........режут танец пурги на отдельные шарфы…
.........Хорошо!.. Никому не охота домой…
.........Припозднившийся дворник посыпал дорожки.
.........Я бреду - не спеша, наслаждаясь зимой,
.........умоляя мгновенье… продлиться… немножко…
02.12.04