Как судьбы неизбежность,
Память снова для жизни чиста,
Водит пальцами нежность
По забытой фактуре холста.
Разве кто-то осудит,
Что грунтовка как утро свежа?
Между "было" и "будет"
Пролегла роковая межа.
Холст пока не записан,
Сердце новая тайна томит,
Песней лёгкого бриза
Околдован прибрежный гранит.
Может парус напишет,
По волнам убегающий в даль,
Что любовь свою ищет,
Разбивая о ветер печаль?
Или лес под Калугой
В заходящего солнца лучах?
Дождь? А может подругу
Со снежинкой на алых губах?
Если выберет скрипку,
Холст исторгнет аккордов волну...
Или с милой улыбкой
Набросает камин? Тишину?
Он - поэт и художник,
Вдохновенье подскажет сюжет,
А раскрытый треножник -
К воплощенью готовый ответ.
Держит кисти умело,
И поёт каждый выбранный цвет.
Ну же, Мастер, за дело!
Над Москвою забрезжил рассвет…