Зима своим шершавым, скользким и холодным языком вылизала природные краски и плюнула их в промерзшие до самого дна лужи. Если повезет, можно выловить взглядом налипшую на лед небесную лазурную кашу или масляную желтизну лунной дорожки. Нет смысла откапывать в терзающем пальцы снегу осенние желтые и рыжие солнца: они умерли. Зима и из них высосала яркое тепло, они впитали ее собственные краски: все черное и белое, как сон человека без воображения, и коричневая от городского смога склизкая каша… а что им еще оставалось?
Когда-нибудь придет весна. Кашляя, ежась от мороза, дрожа всем юным и хрупким тельцем, она дыханием, ладошками растопит грязный лед на асфальте и вычерпает по капельке потускнелые, блеклые забытые цвета. Мазок за мазком, осторожно, нежно она будет насаживать капельки красок на черные ветки, под бледный снег, за серую пелену подбрасывать в небо. Она своими пресными слезками смоет грязь зимы с погрустневших, продрогших существ родного ей мира. И все расцветет.
А пока – черно-белая тряпка накрыла когда-то темно-синие глаза.