В дни, в которые мы не встречались
Я крестил синей краской дневник,
Руки грел на поверхности чашки,
И пытался себя не винить.
Что сдаваясь бубновым валетом,
В масть ложился и круг размыкал,
Красота мне мерещилась клеткой
Из округлостей в форме лекал...
Боль, не боль - в путь, на поиски истин
Прямо в даль, до последней черты,
Чтоб увидеть: Бог из-за кулисы
Смотрит вслед, чем бы кто не крутил.
___________________________________________________
Из рец. на: Жизнь (Викука)
http://www.stihi.ru/2004/11/21-637