осень. виноград.
жадно пью виноград утомлённой измученной осени,
на скамейках веранд наблюдая отсрочку разлук.
хлопья снега вокруг заменяю зелёными гроздьями,
и не верю в серьёзность депрессий и бешенство скук.
а вода на стекле превращает портреты в пейзажи,
а в неслышном миноре дождя различается туш,
а слова в новых песнях, стреляя, всё мажут и мажут
мимо сердца. в немую холодность ноябрьских луж.
это время как будто забыто, и наспех составлено
из плохих настроений, из покостно-мелких простуд,
из вечно курящего неба, что слишком подавлено.
и «где-то вчера» много ближе, чем «завтра и тут».
минус в плюс, снег в песок, и границы где-то под кожей
между раненным нервом и ранним альцгеймером лягут.
эта скользкая осень – глухая фатальность, и всё же
есть в ней южная сочность слегка обмороженных ягод.
я намеренно длю вечера, я коплю в себе вялую серость.
мне другое вторично – важнА только новая суть,
только то, что в прогнозах погоды читается смелость,
а не цифра, напротив которой останется ртуть.
а вода на стекле превращает пейзажи в портреты,
а на них в незнакомых одеждах знакомые лица,
а напрасно вы стали искать в поздней осени лето,
оно всё у меня, и я вряд ли им стану делиться.