Атлас не станет
моей настольной
книгой, и ночь,
меняя местами,
крикнет: "Постой!", – но
не сможет помочь.
Мысли непросто
отлить в стихи и
сделать укором для.
Что удалось там,
в чужой стихии
корпусу корабля?
Смотрят таможни.
Замки желаний
выше дома суда.
Что безнадежней
этих посланий
оттуда сюда?
Что бесполезней,
встречами грезя,
плакать, а все одно:
хочешь – лезь, не
хочешь – не лезь, а
пойдешь на дно.
Нравится? Вот как
в жизни бывает
с теми, кто слеп.
Горькая водка
время сливает
в общий склеп.
Час возвращенья
жизнь подытожит
мартовским теплым днем.
Мщенье, прощенье –
одно и то же –
пустые слова об одном.
Замерший флюгер,
белые крыши,
звездных небес скрижаль.
Где-то на юге
ты не услышишь
этих стихов. А жаль.
23.02.02