В копилку строк монету за монетой
Кладёт поэт, а в доме ни гроша.
Лишь стопка книг, и дверь открыта в лето…
Хозяйка так чертовски хороша,
Клубком свернувшись, дремлет у камина,
Который нарисован на холсте.
На цыпочках гуляет вечер синий,
И на недостижимой высоте
Всё ярче разгораются созвездья,
И золотым дождём роняют свет.
Проходят, как мгновения, столетья,
А проку от поэтов так и нет.