Я стою на вершине, и ветер треплет мои волосы. Мир, такой огромный и разный, сейчас весь лежит ниже моих ног. Мне кажется, я могу взять его в ладонь. Он так хрупок! Кажется, стоит лишь сжать ладонь – и его не станет. Впрочем, кто поручится, что это не так?…
Я стою там, куда поднимаются лишь птицы и облака. Только самые высокие облака и самые отважные птицы. Отсюда все кажется мелким и не важным. Здесь нет проблем, потому что ни одна из них не сравнится своими размерами с этой вершиной. И кто скажет, что это не лучший способ решения проблем?
Рожденному ходить по земле не дано подняться в облака, но он взошел по земле выше облаков. Рожденный летать не изведает такого счастья, потому что ему нет нужды ходить по земле. Но кто из них более счастлив?
Если высота – это твоя жизнь, ты не сумеешь ощутить, что поднялся на вершину. Спускаться с нее всегда горько, но при первом горьком шаге вниз где-то в горле рождается сладостное ожидание следующей вершины. И только от тебя зависит, взойдешь ли ты на нее.
И самая высокая вершина, на которую ты можешь взойти, - ты. Взойди на нее, и все другие окажутся ниже. А спускаться всегда легче, чем идти наверх.