Я книги пишу для тебя на стенах подъезда
О вечном, нетленном, расчётливом мире,
Где я обращаюсь к себе «глупый бездарь,
Хоть сам понимаешь, как ты наивен?»
Но я не стесняюсь насмешливых взглядов,
Пинки и пощёчины пройдены раньше,
Я чувствую сердце, когда с тобой рядом,
Тогда почему же, бездарь, ты плачешь?
Пишу свою книгу цветными чернилами,
Два цвета в наличии – белый и красный,
Есть предисловие, где были ничьими мы
И тратили жизнь свою понапрасну.
Но что-то случилось при лунном затмении,
Страницы смешались в единое целое,
Зачем мне поправки теперь в оглавлении,
Сменила я красное на чёткое белое.
Теперь непонятно, кто из нас пишет,
Книга своё потеряла название,
И эпилоги стали вмиг лишними,
Соавторство будет нашим призванием…