Лист этот белый, вчетверо сложенный,
Пахнет тобой, небом, ветром, мороженым,
Ты пишешь, что жизнь становится серой,
Ты пишешь, что так вот теряется вера,
Неправда. Все будет хорошо.
Лист этот белый, цвета тревожного...
Ты есть – значит, нет ничего невозможного.
Ты пишешь про страхи, пустые вокзалы,
Ты пишешь, что времени становится мало,
- неправда, все будет хорошо.
Ты есть, значит, нет ничего невозможного,
Ты духом не падай и будь осторожнее,
Пиши мне, что чувства еще не остыли,
Пиши, что кораблики в лужах поплыли,
Пиши, что они уплывают в заливы,
Пиши, что ты рада, что мы еще живы,
Пиши мне.
И все будет хорошо.