Заразившись чужою тоскою, чужою бедой,
открываешь в себе потаённые дверцы и дали,
раздаёшь комплименты, цветы, пожеланья, медали
людям тем, что в Стихи.ре роднее, любимее стали,
виртуально отпаивая их живою водой...
Чип и Дейл отдыхают... А 9 - 11 ныне
тут не в силах помочь. Только мы. Только здесь и сейчас.
Написали. Отправили. Кто-то кого-то здесь спас.
Или мы помогли. И, дай Бог, не в последний бы раз... -
Оказалось, что это грустит чья-то лир.героиня...
Оказалось, что все влюблены и имеют детей,
двух собак, муженька, красный чайник на синей салфетке,
в 48 себя называют Брунгильдой, нимфеткой
и от счастья земного рыдают в жилетку нередко:
"Помогите моей героине! Скорей же! Скорей!"...
Я не верю в присутствие "лир.героини" в Стихи.ре,
я не верю в прообраз, что списан с "гражданки Бобко".
Пусть, что сделано мной, не глобально и не глубоко -
жизнь, что писана мной, не далась мне летуче-легко,
где б стихи не "ваялись" - в курилке, на кухне, в сортире...
Здесь - частичка души, что записана рваной строкой...
Здесь - обрывки любви, той, что прожита нА "три-четыре"...
Я живу своей жизнью вот в этом загадочном мире...
...а у лир.героини на кухне кипит молоко...