Это просто улица -
Милая, обычная,
Дружит с переулками
И играет в мяч.
На углу красуется
Клумба симпатичная
И торгуют булками -
Свежий хлеб горяч.
Это просто улица.
Разная - весенняя,
Снегом укрывается,
Летняя - в пыли.
А ещё целуется
С ней листва осенняя
И с дождём скрывается
Где-нибудь в дали...
Я по ней, случается,
Быстрыми ль, неспешными,
Прямиком до станции,
Если не в такси.
В голове встречаются
Мысли мои с грешными:
"А не задержаться ли?
У себя спроси"...
Это просто... Просто ли?
Здесь иначе дышится!
Здесь вкуснее булочки
И больнее ложь,
Ароматы острые
И стихами пишется...
Ведь на этой улочке
Дом, где ТЫ живёшь!..