Ленивый время с морем не сравнит.
Любовь и кровь – рифмуем однозначно.
Наука, как известно, - суть гранит.
Его грызут. И все об этом знают.
Душа – крылата. Это не вопрос.
Поэт – он одинок в толпе и черни.
Луна льёт, как известно, серебро.
Ну – молоко. Короче – свет вечерний.
Свеча горит обычно на столе.
А журавли – рыдают в поднебесье.
Петля, иль бритва, или пистолет –
Пусть каждый выбирает по себе сам.
Ну, осень – золотая. Снег – идёт,
Или лежит. На солнце – пятна.
Где Достоевский – сразу идиот.
А Бог – простит; и это так понятно.
Быть иль не быть стиху? – вот в чём вопрос.
Чего ни пишешь, всё уж есть досрочно.
И только Хармс, как хам, был прям и прост:
«Суп – это времени нога». И – точка!