Продолженья нет. Что прежде небо - звонко
По лицу осколками. Солнце - веер лезвий.
Острых. Ледяных. Витраж, не небо. Вон как...
И обратно прежний мой - серый и облезлый.
Нет в запасе слов. Не ложь в моем рентгене,
Для души - особенном: пациент скорее
Мертвый, чем живой. Так где же ты мой гений,
Сказками врачующий? На из них костре я.
Сказка - слабый щит. Как купол неба хрупок.
Серость - ты прочнее, но холоден измор твой.
Выбор как всегда - то вечность жизни трупа,
То полёт мгновенный. И... Неба треск. И мёртвый.