Приходящие… Уходящие…
Мысль о них навевает грусть.
Где ж оно моё, настоящее?
И когда ж я его дождусь?
Чтобы встретились взгляды манящие,
И, на миг, воспарив к небесам,
Мы бы поняли: Вышестоящее
Подарило друг друга нам.
И печаль, навсегда уходящую,
Отпущу из объятий своих…
Ты, то самое, настоящее,
И не надо мне больше других…