ХрупкА граница зимы и весны.
А может её и вовсе-то нету.
Но в это не просто поверить поэту,
Что ищет весну и так жаждет весны.
Для тех, кто всю жизнь обречён быть иным,
И время иное, отсчёт по-иному,
Идёт. Не подвластны они метроному
И годы лишь слово, а может лишь дым.
Ты помнишь сказал, что родился на свет
В тот день, что потерян, которого нет.
И вот календарь подтверждает упрямо,
Вновь то, что тебе объясняла и мама:
Ты будешь поэтом, что ищет весну,
Познавшим всё то, что для прочих лишь сон,
Ты будешь поэтом, что ищет весну,
Потерянным где-то за гранью времён.