Детройт. Куда бы отступить? Из механических полей…
Каракулей. Когда бы было мне немного константинополей…
Мой дом – роса. Мой колокол звенит по ком? Покой колен, олений
Мех расстелен под твоей спиной, Спинозаноза, гений.
Мох растений – лишь повод быть на поводу у, к сожаленью, неврастений.
Лишь тень тенет. Иных уж нет, а те, как скажут нам, далече.
Одних сожрал всеядный Интернет. Других проклятый сплин калечит.
Нам – «поколенье Икс», нам – «кол на голове», нам – «плюй в глаза».
Им – нежно комитетно ворковать, жрать жир и сокращаться, словно железа,
В сети себе противоречащих противопоставлений.
Париж. Куда ты жаришь, пар ушей своих в дух-воз распространяя?
Синтетика моих волокон, о волоокая моя, сродни стараньям шелкопряда.
И, пьян извозчицки, колдую утром с самого ранья я
Над формулой тебе одной обещанного яда…