Мне в эту ночь глухую декабря
не хочется с гордыней разбираться
и полагать, что я живу не зря,
когда над этим жизнь почти не властна.
Не разорвать уже порочный круг
всех заблуждений мыслей и эмоций,
когда зима рисует белый луг,
не поднимая в небо лика солнца.
И я закрою за собою дверь
воспоминаньям-призракам удачи
и улыбнусь чему-нибудь теперь,
что ничего для нас уже не значит.
Пусть торжествует чей-нибудь июль
и возрождает на лугу ромашки,
не увернуться и ему от пуль,
стреляющих по целям без промашки.
Где жнец уже назначил урожай
и белым снегом укрывает поле,
пустой гордыней сам не умножай
всех заблуждений жизни поневоле.