Дорога шла через сухое поле,
засеяное будто васильками.
Во всяком случае, их было
немного больше чем колосьев.
Был полдень. Кучевые облака
стояли, не отбрасывая тени.
Гудели телеграфные столбы
в горячем черном масле.
Аромат тяжелой просмоленной
древесины напоминал о дальних
поездах, о зарослях акации,
о пыли, прудах, подсолнухах.
Глухие острова пустой земли,
поросшие кустарником, скользили
над голубой поверхностью травы.
Успел ли я вернуться до грозы,
не помню. Ощущение полета
с годами переходит в ряд
желаний.