Я боюсь темноты, как боятся пустых мостов,
разведенных под то, что распаривает утюгом
алогичную плотность заказанных свыше снов,
где глотает обиды, волнуясь, вода сквозь ком.
Я боюсь высоты, как боятся незлых котов,
переплюнутых трижды налево под окрик «брысь!»,
незабудками ставших, когда не везет потом:
в «вире», может, а, может в «майне», что значит «вниз».
Я боюсь глубины, как боятся высоких нот
прислонившие губы, чтоб легкими вспел гобой,
уносящий в долины восточный продажный лот,
за которым охотятся горы давно гурьбой.
Я боюсь отражений, как боится во мраке тень,
воспаляя глазницы обманчивым зеркалам,
что готовы воспеть откровенную чушь и хрень,
лишь бы отсветом блеклым приблизиться к колоколам.
Я боюсь переходов, как боится трава косы,
умирая под градом, когда вне прогнозов – стынь,
волочащая мОрок за космы и за носы,
чтоб неделями лето зубрило дождей латынь.
Я боюсь пересказов, как боятся заезжих свах,
у которых задача – быстрее спихнуть «товар»
в самоварные печи, оставшись не при делах,
когда падают крыши в послед голубиных пар.
Я боюсь, как боятся, пока ощущают пульс,
пропуская сквозь пальцы венозную гущу рек,
где фатальностью минус без спроса стекает в плюс,
индевеющей кистью касаясь души и век…