Вы не напишете мне пламенных приветов,
И в книгах нет ни строчки обо мне,
Старушка Русь и так полна поэтов,
Что пишут небо прямо на земле.
Вы не поставите мне памятник нетленный,
И не дадите мне обычного венца.
Один, как перст, стою во всей Вселенной,
Жду своей смерти в девять грамм свинца.
Я не писал стихов всегда хороших,
Всё больше злых и глупых написал.
Мой след печатный – пылью припорошен.
Зачем ты, Бог, нас с музой обвенчал.
Ой, моя муза. Милая, родная.
Иди к другим или живи одна.
Да вот она, над ухом пролетая,
Шепнула тихо: «Милый. Ни хрена!»
И я пишу опять как прокажённый,
При ясном дне, при свечках, при луне.
А кто-то скажет: «Он смешон и …»
И не поставит памятника мне.