Слова, щекочущие нервы,
Как дуновенье ветерка…
Ты не последний и не первый –
Игра твоя, как пух легка…
Игра, пьянящая рассудок
И будоражащая кровь,
Как ворох бледных незабудок,
Так не похожа на любовь…
Ты будешь пробовать, смакуя,
Неделю, две, а может три,
Ничем, пожалуй, не рискуя –
Так что же у НЕЁ внутри…