Сжимаешь квадратные метры в секунды,
Измерив вчерашнее небо клепсидрой,
Ты споришь о том, чего не было с ветром.
Раскрасив слова в семицветной палитре,
Рисуешь журчащие волны прибоя,
Идущие мерно на черные скалы
Извечной, привычной, победной войною.
Для прошлых закатов, под знаменем алым...
Плюются дождями протертые тучи,
Укутались дымкой замерзшие звезды
Рисуешь портреты... ты мог бы и лучше,
Давай, пока можешь, а каятся поздно...
Засохшие краски намоченой кистью
На новой палитре ты перемешаешь.
Душа выпускает опавшие листья,
И осени снова стихи посвящаешь...