(В эту осень, две тыщи четвертую,
ни пожить, ни утешиться нечем.
В. Вайнштейн)
Через зимы и города,
Сквозь границы и государства,
За минуту до самосуда
Докричаться бы, докричаться…
Докричаться? Куда там! Тишь.
Смерть пришла, не ошиблась дверью.
Тварь костлявая, что творишь?
Отпусти! Он живой, поверь мне!
Не откликнется: речь не та;
Сорок дней – сам забудет имя.
Значит, вот она, немота.
Вы не ждали её, Владимир?
Но когда нужный час придёт
Для неведомого полёта,
Неподкупный апостол Пётр
Пусть откроет ему ворота.
И молюсь я, молюсь навзрыд:
Пока сроки его не вышли –
Позабудь его суицид,
Пропусти его в рай, Всевышний.
Грех прости своему рабу
За добро и за боль до смерти,
За последних стихов мольбу…
Лучше б не было их – последних.
28.12.2004