Неприлично стало как-то без печали
Начинать писать чёрные строки на белом.
Мы живём в сегодня - поедая будни
И переводя в возню всю бумагу…
Хотя, солнце наше давно безного,
Но оно не сдаётся и тянется в небо…
Подумаешь, просто нет телефонов
Дорога к страху не будет тёмной.
Вавилонская улица третьего мира -
Где же ещё искать нам встречу?!
Трупик последней осенней спички,
Брошенный с самого верха с края
Вниз каким-то ангелом пьяным -
А мы-то кричали: «Огонь Прометея!»…
Стихи - это совесть иль просто психи?
Ритуально сходящий с рельсов поезд…
В знакомых подъездах все чужие двери -
И такое бывает, и даже часто.
Рука руку греет и стережёт её же.
А глаз за глазом не уследит…
Главное это, негласное - то;
А где же тогда ещё и их тени?
День начинается. Рупь выдаём за сто.
Надо спешить пока интересно,
Или, другими словами, пока тянут ноги…