С меня достаточно порыва
свивать из воздуха стихи,
слагать, как дождь в стекле залива,
быстролетящие штрихи.
Следить за тем,
как, скажем, в Арле
едва наметился дымок,
и поезд маленький на марле
свой оставляет завиток.
Смотреть – Ван Гог в матросской робе
идет куда-то напрямик…
Я не один в своей дороге,
неунывающий старик.
Люблю взирать на даль морскую
и видеть чаек в вышине,
забыв про истину простую,
что скрыта в призрачном вине.
Хотя, конечно, не впустую
стаканы в сумерках стоят
и, заглядевшись в жизнь иную,
нас до утра заговорят.