Пусть будет так:
электрический закат
уходит в Пустошь
(играть на тамошних попойках),
мы наблюдаем за настоящим-
коричневым воплоти,
истошно кричащим,
манящим,
нашим.
Пусть станет тошно:
от пахнущих святостью
могильщика
побегов
в мармеладовые деньки
от попыток
сделаться смазливым божком.
Пусть станет ясно:
ликов мучеников
не станет меньше,
если мы перестанем
ими быть.
Я люблю, когда ты
входишь в мои
двери.
Пусть стане весело
от твоего голоса
и слов?