Художник, краски растирая,
В своём больном воображенье
Лиловые цвета мешая,
Карандашом исполнил униженье:
Передний план.
Картину выставляя,
Он знал – им восхищаться не дано,
Таланта нет, дрянное полотно.
Он не художник. Знал наверняка.
Но по ночам усталая рука
Тянулась к краскам, словно за спасеньем,
И новое грунтуя полотно,
Твердил:
"Я выбрал путь. Иного не дано.
Игрой ума расставил я пленительные сети,
В них сам попал…"
Так разрушают дети
Построенный с трудом песочный замок,
На взмах ноги, с циничностью упрямой.
02.01.05г.