Мне сказали друзья:
"Слушай, так же нельзя.
Сколько можно петь о других?
Напиши о себе,
О своей судьбе
Песню. В крайнем случае, стих"
И я взял перо,
Чтобы в стиле рок,
Неуверенность победив,
О себе написать,
Только - вот чудеса! -
Не могу подобрать мотив.
Ведь сейчас я - вальс,
Через час - романс,
Через два часа - рок-н-ролл,
Легкий джаз - через три...
Я в отчаяньи
Чуть не бросил перо под стол.
Ведь звучат во мне
Флейта и кларнет,
Скрипка плачет всю ночь до зари.
Иногда я лишь струна,
Иногда - тишина,
Просто шум или громкий крик.
Скомкав нотный лист
(Он все так же чист,
Лишь ужасно болит голова),
Я засел за текст,
Только - вот уж смех! -
Не могу подобрать слова.
Может я - роман
В четырех томах...
Скажут, ишь чего захотел!
А на пол-листка?
Или лишь строка?
Ну а может быть - просто пробел?!
Может я - сонет,
Ну а если нет?
Если просто плохой стишок?
Может проза я?
Вот вопрос, друзья!
Но я слышу в ответ смешок.
Отложил я перо.
Ох, тяжелый рок!
Нету песни, не вышел и стих.
Пусть твердят друзья,
Что, мол, так нельзя,
Лучше буду петь о других.