Эта женщина садится у окна.
Пьет, о чашку руки грея, крепкий чай.
Эта женщина - она всегда одна,
На губах улыбка, а в глазах печаль.
Эта женщина одета "от кутюр" -
Запах "Дольче", на ногтях французский лак.
Молча бросив пару скомканных купюр,
Эта женщина уходит в зимнмй мрак.
Эту женщину, как птицу, отпустив,
Я свою слепую гордость проклинал.
Эта женщина не примет, не простит -
Слишком поздно понял я, что потерял.
Захрустел под каблучками ломкий лед.
Эту женщину никто нигде не ждет.
Растворяется в метели силуэт.
И поземка заметает четкий след.