Допотопною мышью меня
Завернула в мокрую марлю
Дура-оттепель – снова не вам я
И не этого дня.
Я тяжёлой птицей в дверях,
На пол падает пух синтетический.
Из-под крана смочить виски
Моего января.
Скособочась, скажу «Привет»,
И ты спросишь: «Чего такой грустный ?»
И с капустно-морозным хрустом
Рёбра настежь я – глянь, как пусто,
Ничего уже нет