Вы так привыкли обсирать,
Что это стало смыслом,
Теперь вам незачем писать,
Теперь спкойней мысли.
А если что-то и писали,
Когда-нибудь и как-нибудь,
То лишь бумагу Вы терзали,
Так дайте же ей отдохнуть.
И сами Вы уже устали,
А зависть – это друг плохой,
Стихи ведь пишут не руками,
Они ведь пишутся душой.