Зависимость от глаз, от слез, от вер,
от Бога, от ночного маяка,
от скупости и зависти химер,
от закопченного кострами котелка.
Привратности безветренной судьбы,
скольжение по дням, как по воде,
и бегство от заученной мольбы,
туда, где уж не быть беде.
На листьях лебеды росой застыл
надежд несостоявшихся хрусталь,
в углу уставший от любви костыль,
лишь в зеракле зовущие уста.
И кости брошенные нА землю пусты,
и не написанный по комнате роман
летает привиденьем красоты,
и превращает мысль мою в туман.
И ночь которую, как женщину люблю,
меня ласкает звездной тишиной...
Я утром это небо побелю,
чтобы оно имело цвет иной.
Быть может белый - лучше голубой.