* * *
Ворох дней отлетевших, у ног,
Всё ковром устелает вокруг.
Этот пёстрый узор – мой итог
Ожидадания, встречь и разлук.
Тут стремлений моих суета,
Обретения, списки потерь,
Нищета в нём моя, маята,
И закрытая мню же дверь,
Радость творчества, мысли полёт
Вплетены тут в уныния бред.
Тут большие прорывы вперёд,
И бездействие гроздьями лет.
Я под деревом жизни сижу
Наблюдая себя самого.
Я чего-то настойчиво жду,
А в ответ пустота, ни-че-го...